A resposta certa, não importa nada: o essencial é que as perguntas estejam certas.
Quando alguém pergunta a um autor o que este quis dizer, é porque um dos dois é burro.
A preguiça é a mãe do progresso. Se o homem não tivesse preguiça de caminhar, não teria inventado a roda.
E um dia os homens descobrirão que esses discos voadores estavam apenas estudando a vidas dos insetos...
Esses padres conhecem mais pecados do que a gente...
Há uns que morrem antes; outros depois. O que há de mais raro, em tal assunto, é o defunto certo na hora exata.
Ah! Essas Precauções...
Para desespero de seus parentes, o velho rei Mitridates, como todo mundo sabe, conseguiu tornar-se imune a todos os venenos...até que um bom tijolaço na cabeça liquidou o assunto.
Amar é mudar a alma de casa.
A imaginação é a memória que enlouqueceu.
Os golfinhos são os aqualoucos do mar.
Os poetas que dizem tudo não dizem nada: fazem relatórios...
As reflexões dos velhos são amargas como azeitonas.
"Afaste-se das coisas deste mundo" — disse-lhe o padre na hora extrema. Ele, então, virou-se para o outro lado...
A verdadeira coragem consiste em não se importar com a opinião dos outros — mas como custa!
Essas horrendas coroas de biscuit que dizem: DESCANSE EM PAZ... Como descansar em paz com um troço desses?!
O que há de mais triste com esses bustos de prata pública não é que ninguém saiba quem sejam: é que ninguém pergunta quem são.
Às vezes a gente pensa que está dizendo bobagens
e está é fazendo poesia.
Seja um poema, uma tela, o que for, não procure ser diferente.
O segredo está em ser indiferente.
A moça do arame ia deslizando e despindo-se.
Lentamente.
Só para judiar.
E eu com os olhos cada vez mais arregalados
até parecerem dois pires.
— Desculpe, minha senhora, mas não consigo lembrar-me
se a conheço do ultimo carnaval, da ultima greve,
ou da ultima enchente...
Fumar é um jeito discreto
de se ir queimando as ilusões perdidas.
Daí esse ar entre aliviado e triste dos fumantes solitários.
A ironia atinge apenas a inteligência. Inútil desperdiçá-la
com os que estão longe do seu alcance. Contra estes ainda não
se conseguiu inventar nenhuma arma. A burrice é invencível.
O passado não reconhece o seu lugar: está sempre presente.
Mas que susto não irão levar essas velhas carolas se Deus existe mesmo!
Mario Quintana
meu poeta.
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Beijos em você,
Natália Vieira Cesar
Solitaria...e preguiçosa...
Muita preguiça de deixar de ser solitaria
(Geralmente as pessoas fazem isso comigo, são tão chatas)
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